Mi primer obrita!

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"El baile del pollito"

Esta foto la debería de haber posteado en el blog de "El baile del pollito" pero perdí mi contraseña

"Hermanas impías"
Bestiario Grimm

Ahogar de recuerdos de esquina

Parece mentira esta avenida sin asfaltar todavía, hay cosas que no van a cambiar nunca.

Los sábados a la noche había lista de espera con numerito, algunos esperaban en los autos, a mí me gustaba contemplar la fuente del hall.

Cambié este olor a vaca muerta del oeste por el del río muerto del norte y después dejé de oler.

Una vez con un amigo para impresionar a una chica, saltamos una rampa de tierra que había en el cordón de la vereda, justo frente a su chalet que estaba en reforma, en esa época estaban de moda las bici cross, yo a la mi bici le había puesto una bombita de agua inflada sin agua, entre los rayos de la rueda trasera, sonaba como una moto... estaba de moda “Chips”, saltamos de la mano con mi amigo, yo fui a parar debajo de un Taunus Guía... y los adoquines de por acá son duros.

El cincuenta y cinco en las Barrancas, casi una hora hasta la plaza Olivera, ni nublado estaba cuando salimos, media cuadra caminando hasta...ya no recuerdo, caminamos media cuadra más hasta la esquina de Alberdi y Medina, dije que nos metamos por adentro, que conocí, Moreto viento, Zelada garúa, Medina empapados, te costó caminar por las baldosas rotas, pero igual entramos por atrás.

Siempre me escondía en la canchita de la iglesia cuando estaba triste, entre los arbustos y la enredadera de la pared que daba al pasaje, el olor a pis de gato me da ganas de llorar todavía.

La ligustrina no me aguantaría el peso hoy...

Siete de espadas le decíamos al cura, le quedó la boca torcida, le quedó resentimiento, sembró plantitas en medio de la cancha para que no jugáramos más.

Los sonidos del órgano de la capilla. Recuerdos de iglesias. Recuerdos de Iglesias.

LEONARD COHEN
"Cómo decir poesía" del libro La muerte de un mujeriego.

Por ejemplo la palabra mariposa. Para usar esta palabra no hace falta aligerar la voz, ni dotarla de pequeñas alas empolvadas, ni inventar un día soleado o un campo de narcisos, ni estar enamorado, ni estar enamorado de las mariposas. La palabra mariposa no es una mariposa de verdad. Está la palabra y está la mariposa. La gente tendrá todo el derecho a reírse de ti si confundes estos dos conceptos. No le des tanta importancia a la palabra. ¿Qué quieres transmitir, que amas a las mariposas con más perfección que nadie o que entiendes realmente su naturaleza? La palabra mariposa no es más que un dato. No te da pie a revolotear, elevarte, proteger las flores, simbolizar la belleza y la fragilidad o interpretar de alguna forma a una mariposa. No representes las palabras. No intentes nunca despegar del suelo cuando hables de volar, ni gires la cabeza y cierres los ojos cuando hables de la muerte. No me mires con ojos ardientes cuando hables del amor. Si quieres impresionarme al hablar del amor, mete la mano en el bolsillo o debajo del vestido y acaríciate. Si tu ambición y tu hambre de aplausos te han llevado a hablar del amor, debes aprender a hacerlo sin desacreditarte a vos mismo ni a lo que dices.
¿Qué expresión podría definir a nuestra época? Nuestra época no tolera expresión alguna. Todos hemos visto fotografías de madres asiáticas desoladas, así que no nos interesa la agonía de tus órganos achacosos. Nada de lo que puedas expresar con tu cara tiene parangón con el horror de nuestro tiempo. No lo intentes siquiera. Sólo merecerías el desprecio de los que han sido tocados en lo más hondo. Todos hemos visto noticieros con seres humanos embargados por el dolor y la desazón. Todos sabemos que comes como Dios manda y que hasta te pagan para que subas a un escenario. Estás tocando para gente que ha vivido catástrofes, así que tranquilízate.
Di las palabras, transmite los datos y hazte a un lado. Todos sabemos que sufres. No puedes contarle al público todo lo que sabes del amor.
Hazte a un lado: la gente sabrá lo que sabes porque ya lo sabía. No tienes nada que enseñarles. No eres más hermoso que ellos. Ni más sabio. No les grites. No fuerces una entrada en seco. Eso es sexo mal practicado. Si vas a mostrar el contorno de tus genitales, entrega lo que prometes. Y recuerda que, en el fondo, la gente no quiere acróbatas en la cama. ¿Qué necesitamos? Estar cerca del hombre natural, estar cerca de la mujer natural. No quieras ser un cantante venerado por un público numeroso y leal que desde siempre ha seguido los altibajos de tu carrera. Las bombas, lanzallamas y demás mierdas han destruido los escenarios. ¿Acaso creías que tu profesión iba a escapar a la destrucción general? Ya no hay escenarios. Ya no hay candilejas. Estás entre la gente, por tanto sé modesto. Di las palabras, transmite los datos y hazte a un lado. Quédate solo. Quédate en tu habitación. No armes una escena.
Se trata de un paisaje interior. Está dentro y es privado. Respeta la intimidad de tus textos, pues fueron escritos en silencio. La valentía de la interpretación es decirlos. La disciplina de la interpretación es no violarlos. Deja que el público sienta tu amor por la intimidad aunque ésta no exista. Sé una buena puta. El poema no es un slogan. No puede promocionarte. No puede fomentar tu reputación de sensible. No eres un semental. No eres un ladrón de corazones. Tanto gángster del amor y tanta tontería. Eres un estudiante de disciplina.
No representes las palabras. Las palabras mueren cuando las representas, se marchitan, y no queda más que tu ambición.
Di las palabras con la precisión exacta con que comprobarías la ropa de tu lavado. No te conmuevas con una blusa de encaje. Unas braguitas no tienen porqué ponértela dura. No tiembles al ver una toalla. Las sábanas no han de dibujar una expresión de ensueño alrededor de tus ojos. No hace falta que llores en el pañuelo. Las medias no están ahí para evocarte extraños y lejanos viajes. Es sólo lavandería. No seas un mirón escudriñando a través de tu ropa. Limítate a llevarla puesta.
El poema es mera información. Es la Constitución de la patria interna. Si lo declamas y lo hinchas con nobles intenciones, no eres mejor que esos políticos que tanto desprecias. No haces más que agitar una bandera y llamar a la patriotería emocional. Piensa en las palabras como ciencia, no como arte. Son un informe. Es como si dieras una conferencia en la Federación de Montañismo. Las personas que te escuchan conocen todos los riesgos de la escalada, y te honran dando por sentado que lo sabes. Si se los pasas por la cara, estás insultando la hospitalidad que te ofrecen. Infórmales de la altitud de la montaña, describe el equipo que utilizaste, especifica el tipo de superficie y fija el tiempo que duró la escalada. No busques dejar al público boquiabierto. Si el público se queda boquiabierto, no será debido a tu apreciación de los hechos, sino a la suya. Tu mérito estará en la estadística y no en las inflexiones de tu voz ni en los ademanes enérgicos de tus manos. Estará en los datos y en la tranquila organización de tu presencia.
Evita las florituras. No temas ser débil. No te avergüences de estar cansado. Tienes buen aspecto cuando estás cansado. Parece como si pudieras seguir y seguir sin parar. Y ahora ven a mis brazos. Eres la imagen de mi belleza.

Hermosos.

Ojala sean todos los años los nuestros.
Vos, ÉL y yo y los que vengan, los años.
ÉL, nosotros, todos, los años.
Hermosos.

Josefa

Ya nada queda de tus huesos,
tu foto y nada.
Estoy con mi niño ahora,
es tan lindo…
Está fresquito y te recuerdo.

NISPERO
Era gris, de patas muy finitas, largas y curvadas, tenía el cuerpo redondo y grande como el botón de la manga de un saco. Yo estaba arriba del árbol, los juntaba en una bolsita de plástico. La vi mientras el protestaba porque quería subir conmigo, él era chico, no era consciente del peligro, pero yo tenía miedo que lo picara, así que me apuré en bajar y me tropecé, caí de cabeza al lado suyo, yo también era chico, más grande pero chico, me quiso ayudar a levantar, entonces saltó directo a mi cara, no me picó, después me enteré que esas arañas de árboles de jardín no pican, pero la sensación de ese bicho tratando de meterse desesperadamente en mi ojo, no me la olvidé más.

Luz mala.

Osamentas de animales muertos que encandecen con el cambio brusco de temperatura.
No, allmas en pena.
...
¡Volvé! ¡era chiste!

Nidito de amor.(haiku)

Hombre: Mañana le pido la escalera al vecino.
Mujer: Tres generaciones de avispas mientras vos amagas.
Hombre: Ya no me amás.

Oficina
La ciega en el túnel del subte se orina sentada, el orín baja por sus medias.
Calle Florida a la noche, cartoneros y tarjeteros de prostibulos.
Le gritan, calla. Nudo en el estomago.
Hombre de la calle le grita a camarógrafos "seguro vienen de comer asado"
Se encuentra con conocido en el colectivo, esta cansado, no tiene ganas de hablar, el conocido habla en voz muy bajita, lento, fumado. Le molesta el esfuerzo por escuchar.
Joven moderno, vuelve de retiro espiritual.
La bella canción se repite infinitamente hasta volverse insoportable.
El empleado nuevo intenta pisar firme.

Bueno continuando con los dos post anteriores, tengo otra anécdota con un perro que se me escapó, en este caso escribí un cuento pero no lo publico ya que me da pudor debido a lo pretencioso del formato, igual si alguien lo quiere chusmear se lo paso por mail
No todas serán historias tristes sobre mascotas en este blog, aunque también tuve que devolver otros dos perros, me comieron dos peces y me robaron una tortuga, ahora ya ni un helecho tengo en casa en fin... loser total!

Como les contara en el post anterior, tengo varias anécdotas tristes con animales, esta es con una yegua que me asignaron cuando hice la colimba en el regimiento Granaderos, fue en el año 91 pero todavía me resuta tan pesado que solo haré una sintética descripción de algunas cosas.

Medias beige gruesas, camiseta blanca calada, camisa acartonada, pantalón de sarga gris que pica, corbata, borceguíes como piedras, chaquetilla, birrete en la charretera y los colores se olvidan en el placard.

Colectivo de madrugada, los negocios cerrados, las casas bajas, la canchita de fútbol cinco, la autopista, el inmenso Parque Avellaneda, en la radio, Elton Jhon “Sacrifice”... Primera Junta no existiría si no fuera por el subte, yo nací en Primera Junta. En Palermo, allá por la Plaza Serrano voy a poder abusarme de recuerdos agradables, de noches de alcohol y juventud despreocupada.

"Barrina". Su box era el 27. Barrina 27.

Patas flaquitas, pecho y tabla firme, marrón clarito su cuero, una mancha blanca y agradable en la frente, crines rubias y delicadas, orejas atentas, ojos tristes y mansos.

La pata trasera izquierda levantada, debajo de su casco, mi pie, lo corrí esperando incrédulo y ella la bajó... vaya a saber cuanto tiempo estuvo intentando no pisarme.

Neumonía. Sangraba por todos los orificios. Transpiraba mares.


Hacía sonar su herradura contra el marco del box cuando me veía y bufaba con su nariz esperando ese caramelo de miel que justo esa madrugada olvidé, ese que nunca va a volver a comer.

Echada en mala señal me mira con calma, transpira, transpiro, me siento sobre su guano, la abrazo, acaricio su tabla mojada, me pesa, se me estrangula el cuello, suspira largo vaciándose de recuerdos... Me esperó.

“En merito a su fidelidad para con el animal se le otorga una licencia de una semana. Felicitaciones” (¡?)

"¿FIDELIDAD?"

Cuando era chico tenía un canario amarillo que cantaba lindo pero era muy mal humorado, cada vez que le ponía alpiste en la jaulita me pícoteaba la mano. Una vez que fuímos con mis padres a casa de mi abuela yo lo entré y lo dejé sobre la mesa del living comedor y no cerré bien la puerta que daba al jardín, cuando volvimos había un reguero de plumas, la jaulita rota y vacía... lo encontramos en el baño, el gato no lo pudo comer pero le rompió un ala, quedó en shock dijo el veterinario, lo tuvimos que tener una semana en el baño, con un repasador sobre la jaulita, a oscuras y en silencio, se recuperó del shock pero nunca más volvió a cantar... tengo más anécdotas tristes con animales, nunca tuve suerte con los animales... en fin... a el:

Suena “Mysteries” de Beth Gibbons & Rustin’ Man.

Pobre bicho ahí encerrado, yo te voy a sacar, no te preocupes, te voy a tener en mi mano, voy a sentir tu débil y vital corazoncito en mi palma y me va a volver a circular la sangre, el suave aleteo de tus plumitas me va a hacer un drenaje linfático y me va a devolver las ganas. Mi lindo, tan lindo como el sol, como mi rubio, el rubio que me mostró su palma fría y se mandó a mudar para siempre.Allá donde vivía el abuelo del alemán, allá por el camino que llevaba a su casita de madera alpina, había un sendero de pequeñas flores de Michay, esas flores eran un encanto a la vida, cada año se duplicaban en cantidad y belleza, un reflejo del sol eran, de tan incandescentes parecían que iban a explotar, a esas flores las cuidaban las hermanas hermosas, una rubia y una morocha, las dos eran tan lindas, pero una era mala y la otra buena aunque ellas lo desconocían, se conoce que la hermana mala hizo una crueldad semejante que el abuelo del alemán la obligó a comer arena hasta morir, tiempo después desaparecieron todos los arbustos con sus flores, una pena porque se conoce que el que come del fruto del Michay siempre vuelve al lugar, pero se conoce que la hermana buena se encerró un año a pensar la venganza y entonces las descuidó, se conoce que un día lo sorprendió dormido al viejo y lo estaqueó a la intemperie, los que saben dicen que los huesos secos del abuelo siguen allí, era un paraje asombroso aquel, lastima ya no poder volver a verlo... no poder volver... me vendría tan bien un poco de aire libre, estoy tan cansado... había tantos pajaritos cantores.... ¿Vos cantas? ¿Qué sos vos? Allá había muchos colibríes, más conocidos como picaflores, cuando a estos bichos encantadores se los mira de cerca uno se puede dar cuenta que no son lo que aparentan ser, tienen los ojos ciegos como los de los tiburones y son terriblemente agresivos también, ¡peor!, porque los tiburones solo atacan por hambre y en honor a la verdad evitan al hombre, y a pesar de su fama de asesinos solo nos matan si nos confunden con una foca, en cambio estos bichos histéricos se te van al humo de puro cobardes nomás, se convierten en plaga si tienen líder malo. Bichos de mierda que ni cantan... Que pocas ganas me quedan... en fin...... mira que hay que ser ¿eh? Para dejar morir a alguien al sol. ¿Sabés como te debe carcomer el ozono hoy? Al final nunca se supo cual era la hermana buena y cual la mala, encima la vengadora entró en crisis y se rapo la cabeza a cero. O sea que nunca se supo si era la rubia o la morocha, nunca se supo cual fue la crueldad que desencadenó semejante tragedia... a veces soltar las cadenas...

Suena "Amor dulce muerte" de Charly Garcia

Estoy muy confundido. Tengo imágenes, recuerdos de un asesino, el frío que me habla de las plumas de un rubio, el viento que me mira vacío y me toca con precisión de cirujano, yo también hubiera querido ser rubio, me entra una violencia tan grande cuando me imagino rubio, tan bello, tan inmenso, que algo adentro se me corta... después vino ella y se cerró la puerta de la jaulita para siempre.... no quise hacer daño... el tuvo la culpa, fue un error de cálculo, cuando algo filoso atraviesa la carne no se fija que carne, atraviesa... a mi también se me partió el corazón, yo me quiero morir.

Suena “Simply beautiful” de Al Green en versión de Arto Lindsay.

Bello silencio oscuro,
bella paz arenosa,
que lindo que sos cuando cantás.

Moverse despacio, sin hacer ruido,
sin desacomodar los recuerdos,
deja que te toque despacito,
o que te acaricie el alita rota como el sol,
ahora a mi, pegame sol.

Ahora a mi de nuevo,
una vez más,
quedate un ratito más,
que lindo sos.
Pegame sol.

Suena “Every body hurts” de R.E.M.

Hombre: ¿Me comprás un canarito nuevo mañana?
Mujer: ¿Y el que tenías?
Hombre: Se me escapó.
Mujer: No me mientas.
Hombre: Lo solté.
Mujer: No me mientas.
Hombre: Lo quise llevar a pasear al parque, como que me pedía verde con la mirada. Lo puse en la bolsita y cuando lo saqué...
Mujer: Lo mataste.
Hombre: Estaba durito y me seguía mirando. Me miraba negro.
Mujer: Con el amor con el que te lo había regalado.
Hombre: Fue sin querer.
Mujer: Me rompiste el corazón.
Hombre: Me quedó la jaulita.
Mujer: A dormir vamos.
Hombre: ¿Beso de las buenas noches?
Mujer rubia: Ya no.

"LA JAULITA"

UNA PARTE DE LA CABEZA

Alguien hace muchas preguntas, no para de preguntar, pregunta: ¿cuales son los riesgos de matar a un ángel? ¿es pecado bajar una canción por internet?si dos mandibulas de perro se cruzan¿quién muerde a quién?¿hay grises para el mal?...etc... y de pronto todo el mundo comienza a hablar en otro idioma, todo el mundo que cuando ese alguien preguntaba no estaba allí. Entonces un frío ruso invade el lugar y pienso en Trosky y en el Papa, un ensombrecimiento parcial en el borde de la luna comienza a afectarme y el frío ahora está adentro de la cabeza, un frío en una parte del cerebro, una rubia linda que se operó la nariz y ya no es tan linda. Un sonido a disparo dentro de un sueño o dentro de la cabeza, un quejido humano y al final está todo tan lleno que el vacío es solo poesía.

SUBTE

Encarnado trayecto hacia tu selva china, bajar a pura puntada, subir boqueando corriente, Corrientes. La puntada ahora es constante, me aprisiona en mi propio espacio, me incomoda, sobo el hielo y quiero más hielo. La puntada ya no es puntada, es amiga. Me aferro al celular para no tapar con humo y al final subo y ya no está, se llevo los granos y me dejo la pus, pero entonces pienso en escribirlo y todo explota... y me alivia.

"PATADAS ESQUIVAN MORDIDAS"

El bar hediondo, la lluvia y las ratas.Ratas. El peso muerto y mojado sobre mi pie. El taco de mujer. El alivio. Las gotas sobre el moises. La protección y las ratas. Mi protección. Los saltos y las patadas. Patadas que esquivan mordidas, mordidas de ratas, de ratas mojadas. La lluvia las trajo y se las lleva, furiosas, mojadas...

El potrillo se espanta y corre con desesperación, resbala sobre el empedrado sudado y se corta el cuello en la caída, su cuello se comprime, todo su cuerpo se comprime por el dolor, se comprime tanto que parece un pájaro.